Ты понимаешь, что всё тут фальшивое,
Ты улыбаешься – нет же, не нравится, 
Всё настоящее, злое, красивое 
Словно пластмасса на пальчиках плавится.

Ты ненавидишь себя или вечное, 
Утро впивается в пальцы колючками, 
Где ты, прекрасное? Где ты, беспечное?
Не разобрать уже за закорючками.

Где ты, кусочек июльского, чистого?
Видно, землёю могильной засыпано, 
Ради чего мы все бьёмся неистово
В стёкла оконные, что же нам выпало?

Чем же нам тешить себя, свой же вакуум,
Что вместо сердца сосёт кровь кипучую?
Что бы ни делали – всё одинаково, 
Что бы ни выпало – это всё к лучшему!